Hau ab! Fluchtlingskind! (Birte Prottel)

Langsam gibt es keine Frauen und Manner mehr, die von ihren Schicksalen als Fluchtlingskinder erzahlen konnen. Und doch sollte diese Facette unserer deutschen Geschichte nicht in Vergessenheit geraten. Und angesichts der groBen Zahl von Fluchtlingen aus dem nahen und fernen Osten, die in Deutschland Hilfe suchen, ist es an der Zeit, sich an die eigene Geschichte von Flucht und Vertreibung zu erinnern. Meine Geschichten sind Berichte von einer fast unbeschwerten, glucklichen Kindheit mitten in Schutt und Asche, Bomben, Hunger, Internierungslager und der Armut und Not der Erwachsenen. Wenn Papa Milch aufs Brot strich und sagte: «Das ist jetzt unsere Butter. » dann glaubte ich das, ich kannte ja keine Butter. Und wenn wir Geschenkpapier und Geschenkbander sorgfaltig bugelten, dachte ich, das machen alle. Und wenn meine Oma sagte: «Das ist wie im Frieden! » dachte ich, sie erfindet eine Geschichte vom Schlaraffenland kombiniert mit dem Himmel. Es ist auch eine Geschichte der Scham, Fluchtling, Habenichts zu sein. Ich erzahle die Geschichte der Flucht, wie ich sie mit meinen Kinderaugen als abenteuerlich und spannend erlebt habe. Die Angst der Erwachsenen hat mich nicht beruhrt, ich fuhlte mich beschutzt von Mutter und GroBmutter. Ich erzahle die Zeit bei den Verwandten in Danemark. Ich erzahle die spannende Zeit, die wir im Internierungs- und Fluchtlingslager verbrachten. Ich erzahle vom kleinen Schwarzwalddorf, wo wir unendlich gedemutigt wurden. Ich erzahle, wie ich bisher frohlich und arglos durchs Leben gehupft bin und wie ich jetzt hier mit der Wirklichkeit konfrontiert werde. Und ich erzahle, wie ich die Schmach, Fluchtlingskind zu sein, uberwunden habe. Es geht um die Gefuhle des Fluchtlingskindes, AuBenseiter, Fremde zu sein. Es geht um die Geschichte eines kleinen Madchens, das in den letzten Kriegswochen mit seiner Mutter und drei Geschwistern aus Pommern flieht. Sie landen in Danemark.

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