Pariser Tagebuch (Theodor Wolff); Bookwire

Die Blatter dieses Tagebuches sind bunt und fast wahllos aus dem Bundel herausgegriffen, aber vielleicht gibt ein Farbendurcheinander, bei dem der Zufall mitgewirkt hat, am ehesten einen matten Abglanz von der reichen Lebensbuntheit der Stadt Paris. Wenn man solche schnell hingeworfenen Tagebuchnotizen wieder hervorkramt, solche nun etwas verblaBten und zerstaubten Schmetterlinge noch einmal aus dem Kasten nimmt, so sucht man gewohnlich nach einer Entschuldigung. Ich mochte darauf verzichten, eine Entschuldigung vorzubringen, denn es ist mir, offen gestanden, nicht recht ersichtlich, wie und wo ich sie entdecken sollte. Fruher, in jenen Jahren, als die Junglinge noch Gemut hatten, schlang man um die Tagebuchblatter seiner Liebeszeit ein tranenbenetztes rosaseidenes Band und schrieb auf den Umschlag den Namen der Geliebten: »Adelaide«. Ich umwickele diese losen Blatter, die ebenso viele Liebesbriefe sind, mit einem Bande, das nicht rosaseiden zu sein braucht, und schreibe darauf den teuren Erinnerung weckenden Namen »Paris«.

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